Через тридцать, через сорок, через Пятьдесят аукнешься в ответ... Дикий мед у нас зовется верес. Сладок сентября медовый свет. И не осень, и уже не лето, Паутинка дрогнет, как струна... А ведь было, Господи, налито До краев и меда, и вина!..
